王念超坐在破旧的木桌前，手中握着一支秃了毛的毛笔，面前摊开一张泛黄的纸。
他的眼神时而迷茫，时而坚定，仿佛在回忆着什么。
突然，门外传来一阵急促的脚步声，紧接着，一个瘦削的身影推门而入。
“念超，你还在写啊？”来人是个年轻的男子，名叫李云，是王念超在难民窟里结识的朋友。
王念超抬起头，勉强挤出一丝笑容：“是啊，总得找点事情做。”
李云叹了口气，走到桌边，看着纸上密密麻麻的字迹：
“你这小说写得倒是不错，可现在这世道，谁还有心思看这些？”
王念超沉默了一会儿，低声道：“我知道，但我总得有个念想。”
李云拍了拍他的肩膀，安慰道：“别太勉强自己了，你现在的身体状况……”
王念超苦笑了一下，打断了他的话：“我知道，但我不能就这么
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