身后的人似乎抽了抽鼻子。

费忱没有停，连脚步微顿都没有。

回应一个陌生娇贵少爷不知从哪儿心血来潮产生的同情，这不是他的义务。

如果他能就此安静滚蛋，那更好。

可他很快又缀了上来，就像个死叮在牛尾巴上的虫子，怎么也甩不脱；浑身鲜亮，却就那么在街上、在四面八方的视线里，跟着一身灰的自己。

脑子有病。

费忱心里嗤笑，右手感觉到一阵软乎乎的干燥暖意。他低头一看，迅速往上抽回手臂，利落撕掉已有一半黏在自己大拇指上的东西。

乔南镜手指还捏着撕下来的创可贴防黏连纸，鼻头微红，抬起脑袋看他。

“费忱、”他低低喊了声他的名字，“你手上有个伤口。”

我没瞎，手上有小口子并不需要有人解释。

费忱忍耐着怒火，深深呼了口气：“你想干什么？”

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